Sí, es una fiesta que divide. Dos reflexiones y un cuadro para el 25 de abril

Dos reflexiones para un 25 de abril diferente de lo habitual, para un Día de la Liberación que, por primera vez en la historia y por una especie de ironía burlona del destino, nos ve a todos segregados en casa por la imposición de una serie de decretos que todos respetamos aunque seamos conscientes de que han restringido nuestra libertad de movimiento incluso donde no era necesario, de que han arrebatado la dignidad de la celebración incluso a la muerte, de que han creado una escisión artificial y brutal entre nuestra vida biológica y nuestra vida social, afectiva y cultural.

La primera: el 25 de abril es una fiesta divisoria. En palabras de Luciano Canfora, en una entrevista publicada hoy en BonCulture: “aquel conflicto que duró dieciocho meses, entre el 8 de septiembre del 43 y abril del 45, fue la última fase de una hostilidad que había comenzado tras la Primera Guerra Mundial, se había convertido en una guerra civil ya en los años veinte y había desembocado en el ascenso al poder del fascismo, con el apoyo de la corona y de un amplio abanico de expresiones conservadoras y liberales de nuestro país. Ese conflicto nunca remitió. Las dos Italias seguían enfrentadas, en la medida en que era posible hacerlo bajo la dictadura. Con el colapso de la guerra, las partes resurgieron plenamente y el conflicto tuvo el desenlace que conocemos. Por otra parte, conocemos las formas en que resurge el fascismo histórico, no están sólo en Forza Nuova y otras expresiones extremistas, hay ”raíces más profundas". El fascismo propiamente dicho pertenece a la historia (concretamente el fascismo saloviano, que es en el que solemos pensar cuando celebramos el 25 de abril), y quizá sea superfluo señalar que nunca volveremos a experimentarlo. Esto no quita que algunas de sus manifestaciones puedan repetirse: se trata, pues, de saber de qué lado ponerse. Y esto no significa cantar Bella Ciao desde la terraza de casa: más allá de la retórica celebratoria vacía y estridente (y tal vez introduciendo una retórica de otra naturaleza, pero al menos con la idea de ampliar el discurso), significa atender a la práctica de la libertad en cada momento de la propia existencia, incluso simplemente seguir cultivando la duda, un hábito tanto más precioso en un momento como el actual. Veámoslo al menos como una forma de gratitud hacia quienes nos han dado esta posibilidad.

Segunda reflexión: la práctica de la libertad se hace más difícil si el conocimiento histórico y el pensamiento crítico permanecen latentes, o reducidos a una narración esquemática. Y esto ocurre también (y quizás sobre todo) cuando la historia se utiliza como garrote, reduciéndola a un discurso público a menudo trivializador y celebratorio en el peor sentido del término. En palabras de Gianpasquale Santomassimo, en uno de sus escritos de 2001: “la memoria pública es inevitablemente selectiva, toma decisiones, incluso drásticas”. En este último terreno operan sobre todo los protagonistas institucionales, que asumen responsabilidades duraderas en los marcos de referencia que perfilan ante la conciencia civil del país. En Italia la categoría de historia pública, entendida como historia hecha en público y dirigida al público por sujetos institucionales, con un lenguaje propio, una retórica particular y específica orientada a la construcción de una memoria colectiva, no está reconocida oficialmente como en otros lugares. La historia pública italiana ha sido a menudo objeto de distorsiones, mitos y relatos maximalistas que quizás han ampliado su distancia con respecto a la investigación historiográfica. Una actitud, ésta también, supremamente contraproducente.

Por último, un marco para mantenerlo todo unido, contra la vulgata que cristaliza la historia en una especie de lucha entre alineaciones impermeables y convicciones graníticas, y que está lejos de liberar a Italia de esa inmadurez política que Gobetti identificó como una de las “características constantes de las clases gordas” de nuestro país. El cuadro es la Fucilazione di Ernesto Treccani, de estilo cezanniano, procedente del Museo di Palazzo Ricci de Macerata, también expuesta en esa bulímica renuncia al papel de la crítica de arte que fue la exposición Post Zang Tumb Tuuum. Art Life Politics: Italy 1918 - 1943, celebrada a principios de 2018 en la Fondazione Prada de Milán. Se trata de un relato dramático y conmovedor de la guerra civil, una pieza de memoria cercana a la poética de denuncia de Picasso (Treccani, evidentemente, conocía bien el Guernica), que evoca con crudeza lo que para muchos significó la Resistencia: un final trágico.

En aquella época, Treccani sólo tenía veintitrés años, pero ya contaba con un rico historial de militancia cultural a sus espaldas: Fundó la primera publicación periódica, Vita giovanile, cuando aún no había cumplido los dieciocho años, luego la transformó en Corrente di Vita Giovanile, sin desviarse un ápice de su adhesión a la ideología fascista en la que se movía la revista, sólo para cambiar radicalmente de rumbo en pocos meses gracias a la afluencia de numerosas personalidades que escribían en la revista, e hicieron que poco a poco perdiera su alineamiento con el régimen para convertirse en una revista crítica con el propio régimen, hasta el punto de que fue cerrada por orden de las autoridades en el momento de la entrada de Italia en la guerra. Ese cuadro, por lo tanto, no es sólo la instantánea de un momento, sino que nos recuerda que los caminos, las convicciones, las conveniencias, la conciencia, las opciones y las razones que llevaron a muchos a unirse a la lucha contra el régimen (o viceversa) fueron el resultado de procesos individuales que pertenecen quizás a la esfera de la humanidad, e igualmente vasto y variado fue el público que, de un lado y de otro, animó las distintas posiciones, o engrosó las gigantescas filas de quienes, más sencillamente, sólo esperaban sobrevivir (y que hoy están apartados del discurso público). La historia y la historia del arte tienen el deber de recordarlo.

Ernesto Treccani, Tiroteo (1943; óleo sobre lienzo, Macerata, Fondazione Carima - Museo Palazzo Ricci)

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