El robo de la Mona Lisa: cuando Vincenzo Peruggia robó el famoso cuadro de Leonardo

Y ahora devuélvannos la MonaLisa". ¿Quién de ustedes no sonríe al recordar este eslogan? Y sin embargo, los franceses son inocentes, y la increíble historia de la Gioconda de Leonardo da Vinci puede confirmarlo.

Entre 1502 y 1503, Leonardo se encontraba en Florencia y aceptó de buen grado la oferta del mercader Francesco del Giocondo quien, en un intento de hacer alarde de su ascendencia social, le encargó un retrato de su esposa, Lisa Gherardini. El mercader, sin embargo, no contaba con la conocida manía de perfección del maestro, que trabajó en el cuadro durante cuatro años; en 1507 se lo llevó a Milán y siguió retocándolo hasta 1513. Moraleja: el retrato nunca fue entregado a los esposos del Giocondo; de hecho, en 1517 llegó incluso a Francia. Leonardo se la llevó consigo a Amboise cuando fue llamado para trabajar como pintor de corte del rey Francisco I. Tras su muerte, la Gioconda pasó a formar parte de las colecciones reales francesas y luego fue trasladada de vez en cuando a las distintas residencias de los sucesivos soberanos, hasta que aterrizó en el museo símbolo de la revolución, el Louvre, sin llamar especialmente la atención. Napoleón volvió a trasladarla para decorar el dormitorio de Josefina en las Tullerías, pero regresó poco después al Louvre, donde artistas y escritores -entonces en pleno apogeo del temperamento romántico- empezaron a mirar a Mona Lisa con otros ojos. En el imaginario colectivo, la mujer de la sonrisa socarrona se convirtió en el emblema de la sensualidad femenina, en una femme fatale, envuelta en un aura de misterio y alquimia, como lo estaba también su autor, artista, científico, genio, casi mago.

La fama del cuadro creció a pasos agigantados tras este singular acontecimiento: en la mañana del 22 de agosto de 1911, el pintor francés Louis Béroud había acudido de madrugada al Louvre, cerrado al público como cada lunes, para realizar su trabajo de copista. Su intención era pintar la Gioconda. Pero cuando llegó frente al muro, se dio cuenta de que el cuadro no estaba allí. Frente a él, la pared estaba vacía y el cuadro había desaparecido.

Leonardo da Vinci, La Gioconda (c. 1503-1513; óleo sobre tabla, 77 x 53 cm; París, Louvre)

Esos momentos se relatan en un artículo publicado en Le Figaro, en la edición del 23 de agosto. En un primer momento, el brigadier Poupardin, alertado por Béroud, pensó que la Gioconda había sido trasladada al estudio fotográfico Braun, del que se abastecía el Louvre y que estaba autorizado a transportar obras para fotografiarlas (con la condición de que no fueran trasladadas durante el horario de apertura del museo al público). Sin embargo, el cuadro no se encontraba en el estudio y hubo que darse cuenta de que había sido robado, y que de la obra sólo quedaban el marco y el cristal, abandonados por el ladrón en el interior del Louvre. Se evacuaron las salas, se cerraron todas las puertas del museo y se convocó inmediatamente al personal para los primeros interrogatorios rituales.

Se trataba del primer gran robo de una obra de arte en un museo: el atraco del siglo. Inmediatamente, la policía francesa empezó a interrogar a todas las personas que habían estado en el Louvre durante unas obras de mantenimiento, pero fue en vano. Algunas sospechas recayeron sobre un grupo de trabajadores que habían sido vistos delante de la Gioconda el día anterior, un lunes (ya entonces día en que estaba cerrado al público), pero resultó que estaban limpios. Apollinaire y Picasso (el primero también detenido) fueron entonces sospechosos de haber querido siempre vaciar los museos y llenarlos con sus obras. Se trataba, evidentemente, de megalómanos de los artistas. Las autoridades francesas pensaban incluso en un golpe de Estado de los alemanes, que no sólo pretendían robarles sus colonias en África, sino también saquearles sus obras maestras. En resumen, las páginas de los periódicos hablaron del asunto durante mucho tiempo y el Louvre permaneció angustiado y sin su Gioconda durante dos años, hasta 1913, cuando el cuadro apareció en Florencia.

El robo de la Gioconda en Le Petit Parisien

El robo de la Gioconda en Domenica del Corriere

Las circunstancias se relataron tiempo después en la Cronaca delle Belle Arti. El 24 de noviembre, un anticuario florentino, Alfredo Geri, recibió una carta, firmada “Leonardo V.”, en la que se le ofrecía comprar la Gioconda. “Estaríamos muy agradecidos si a través de su trabajo o el de algunos de sus colegas, este tesoro de arte volviera a la patria y especialmente a Florencia, donde nació Mona Lisa, y que nos alegraría especialmente si un día en el futuro y quizás no muy lejano, se expusiera en la Galería de los Uffizi en un lugar de honor y para siempre. Sería una bonita revancha para el primer imperio francés, que, escalando en Italia, hizo bajar una gran cantidad de obras de arte para crear para sí un gran museo en el Louvre”: esto fue lo que el ficticio “Leonardo V.” escribió a Geri en la carta. El anticuario se lo señaló al director de los Uffizi, Giovanni Poggi (Florencia, 1880 - 1961): juntos acordaron reunirse con “Leonardo V.”: el encuentro se fijó para el 11 de diciembre en la tienda de Geri. Desde allí viajarían al hotel donde se alojaba el extraño personaje y donde había escondido el cuadro. El intrépido Lupin, que no era otro que un pintor italiano, Vincenzo Peruggia (Dumenza, 1881 - Saint-Maur-des-Fossés, 1925), se presentó entonces ante ellos. Nuestro compatriota, desconocedor de la historia coleccionista de la obra, había tenido la noble pero absurda idea de devolver a Italia la obra maestra que creía que nos había robado Napoleón.

Foto de Vincenzo Peruggia

El director de los Uffizi, tras comprobar que se trataba de la auténtica Gioconda, avisó a las autoridades, y el prefecto hizo detener al ladrón. Durante su interrogatorio, Peruggia contó que había trabajado en el Louvre: había montado el maletín que contenía el cuadro. Cuando decidió planear el robo, le resultó fácil entrar en el museo porque sabía cómo eludir la vigilancia. Pasó toda la noche escondido en el almacén y, a primera hora de la mañana, desmontó la caja, cogió el cuadro, lo envolvió en su abrigo y se marchó sin ser molestado. Incluso cogió un taxi de vuelta a la pensión parisina donde se alojaba, guardó el cuadro en una maleta que escondió debajo de la cama, y allí permaneció recluido sin levantar sospechas durante 28 meses.

El juicio se celebró en junio de 1914 en Florencia (mientras tanto, la Gioconda ya había regresado al Louvre). Sin embargo, a Peruggia se le reconoció el atenuante de locura y, en consecuencia, su falta de peligrosidad para la sociedad, por lo que fue condenado a un año y medio de prisión, pero su ingenuidad despertó la simpatía del público, que habría deseado una sentencia más benévola para él.

El director de los Uffizi, Giovanni Poggi, observa la Gioconda

La Gioconda en los Uffizi

El regreso del cuadro al Louvre

Vincenzo Peruggia en el juicio

Evidentemente, recordar hoy la singular historia del robo de la Gioconda no justifica en modo alguno el temerario acto del pintor Peruggia (quien, movido por un patriotismo simplista, llegó a esperar un agradecimiento y una recompensa del Estado italiano), sino que sólo nos lleva a reflexionar sobre el hecho de que las obras de arte han trascendido a menudo los siglos de la historia, trayendo consigo toda una serie de complejas vicisitudes coleccionistas y, como suele ocurrir, un reguero de falsos mitos engañosos difíciles de morir (me remito a un artículo anterior en Finestre sull’Arte); Además, la mayoría de las obras tenían los usos más dispares y no estaban hechas para ser expuestas en un museo, lugar por excelencia donde podrían conservarse mejor y ser disfrutadas por el público.

Bibliografía de referencia

• Pietro C. Marani, Leonardo. La Gioconda, Giunti, 2014
• Enrica Crispino, Leonardo, Giunti, 2002
• Donald Sassoon, Becoming Mona Lisa: the making of a global Icon, Harcourt, 2001
• The Discovery of the Mona Lisa en Cronaca delle Belle Arti, suplemento del Bollettino d’Arte, enero de 1914, nº 1

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