Senigallia pierde un trozo de su historia con el derribo de la casa de Mario Giacomelli

Lademolición de la casa del gran fotógrafo Mario Giacomelli (Senigallia, 1925 - 2000) en Senigallia sólo tuvo un eco local: y sin embargo, desde hace exactamente un mes, Italia ya no cuenta con el lugar donde desarrolló sus proyectos uno de sus fotógrafos más ilustres del siglo pasado, un lugar que él mismo contribuyó a crear, y cuya pérdida es aún más grave si tenemos en cuenta que, poco después de la muerte de Giacomelli, ya se había desmantelado la histórica imprenta de Via Mastai que vio nacer sus obras. En la casa de Via Verdi, en Senigallia, se encontraba el taller donde el artista revelaba sus fotos antes de confiarlas al impresor Lucchetti, y era también en esa casa donde el artista seguía imprimiendo sus pruebas.

La villa de Giacomelli, de los años setenta, había sido adquirida en verano por un particular. Llevaba algún tiempo deshabitada, aunque en la ciudad se hablaba de convertirla en museo. Un museo, sin embargo, que nunca pudo volver a construirse. La villa no estaba protegida y, al ser propiedad privada, nada podía hacerse para intervenir, ya que la decisión de demolerla era legítima: en consecuencia, ahora la ciudad sólo puede lamentar que un pedazo de su historia se vaya. El coro de protesta fue unánime, empezando por el grupo Senigallia FAI: “En la ciudad de la fotografía”, escribieron en una nota, “hemos sabido con gran consternación y dolor que la casa de Mario Giacomelli ha sido demolida. Una acción temeraria, igual al desmantelamiento de su histórica imprenta, inmediatamente después de su muerte. Urge una ley regional que promueva la protección y apertura al público de las casas y estudios de personalidades destacadas de nuestra zona. Así se daría a conocer este patrimonio, donde la cultura tiene forma de hogar y sus ilustres moradores aún nos hablan a través de las estancias, obras y efectos personales y de trabajo conservados. La pérdida de este lugar de memoria hace que el Grupo Fai de Senigallia apoye aún con más fuerza la apertura de un museo dedicado a Mario Giacomelli, digno de albergar sus obras y todas las que ya se conservan en el Musinf”.

El lugar donde se conserva la memoria de Mario Giacomelli en la ciudad es precisamente el Musinf - Museo de Arte Moderno, Información y Fotografía de Senigallia, que también cuenta con su propia asociación de simpatizantes, los Amigos del Musinf, que a su vez han expresado su “profunda consternación ante la noticia de la demolición de la casa particular de Mario Giacomelli y con ella de los lugares donde se procesaban e imprimían sus obras”. La asociación, a pesar de declararse “consciente de la legítima autonomía de gestión de la propiedad privada”, ha hecho, no obstante, un llamamiento a la administración municipal para que se esfuerce por “comprender si hay formas de conservar al menos los materiales relacionados con el cuarto oscuro del Maestro”.

Según la historiadora del arte Anna Pia Giansanti, “con este vergonzoso episodio, la ciudad de Senigallia ha demostrado una vez más que no ha sabido respetar su memoria histórica y valorar a Mario Giacomelli como se merecía. No ha sabido salvaguardar un patrimonio artístico y cultural que no sólo tiene un valor identitario para los senigallenses, sino que habría sido de interés para el turismo cultural de quienes no son senigallenses”.

El concejal de Cultura , Riccardo Pizzi, declaró que “al tratarse de un edificio privado, no puedo entrar en el fondo de las decisiones tomadas, pero una cosa es cierta: hacer memoria es importante. Por tanto, acojo con satisfacción una ley, como sugiere Fai, para apoyar los lugares simbólicos”. En cuanto al posible museo dedicado a Giacomelli, Pizzi añadió que “una parte del Palazzo del Duca ya alberga una exposición permanente de fotografías de Mario Giacomelli. También hemos reactivado el Musinf, en el emplazamiento del antiguo albergue, y es nuestra intención, gracias también al apoyo de la Región a Senigallia Ciudad de la Fotografía, darle mayor realce”.

El recuerdo más conmovedor, sin embargo, es el de Simona Guerra, nieta del artista, que habló sobre el tema desde su perfil de Facebook: “Hoy, con un peso en el corazón, he ido a despedirme de la casa de Mario Giacomelli. Un enorme monstruo con cara de dragón maligno la destripaba, desmoronándose ante mis ojos en un ensordecedor rugido inhumano. Hubo un golpe y la excavadora abrió una pared de la sala de televisión, como si fuera mantequilla. Pasé muchas tardes en aquella sala, junto con mis primas Simone y Neris y también con mi tío. Había cinco sillones y los gatos saltaban sobre mi regazo cuando menos me lo esperaba, haciéndome saltar. De nuevo la excavadora golpeó violentamente contra una pared y vi resquebrajarse el techo de la sala de la chimenea. En el armario de aquella habitación la tía Anna guardaba los dulces que solía ofrecerme cuando era niña. Tenía dos entradas y de una de las dos puertas recuerdo el terciopelo que toqué con la cara y las manos. En aquella habitación recuerdo a mi abuelo Enrico leyendo el periódico; recuerdo los sillones incómodos pero bonitos donde jugaba con mi hermana de pequeña. Recuerdo el rincón de licor donde no tenía que ir y un gran cuadro con una cara extraña, que me daba miedo, allí pegado: cuando crecí descubrí que era una obra de Enrico Baj. Tengo muchos retratos que Mario hizo de mamá en esa habitación: guapa y joven. Aquí hay otra toma y ahora puedo ver parte de su cuarto oscuro, en la gran buhardilla. El golpe vibrante parece más fuerte que los otros. La escalera que lleva a ese piso, de hierro forjado, se retuerce sobre sí misma como los hierros que fotografió Mario. En ese ático reí, soñé, charlé, descubrí autores, fotografías, hablé durante horas con Mario. Allí leí cientos de cartas privadas, vi audiciones, esnifé papel. Incluso un día intenté fumarme un puro; estaba a punto de morirme de tos, y Mario se reía y decía que yo sólo era una niña curiosa que no sabía cuál era su lugar. En una planta había una colección de llaves antiguas que me encantaba desmontar de niña y luego volver a poner en orden. Había diseñado aquella casa. De la nada absoluta, trabajando como un burro durante años, había conseguido terminarla. Recuerdo algunas cartas a amigos fotógrafos en las que escribía lo mucho que tiraba de su cinturón para verla lista y dar a su familia un techo seguro. Me acuerdo de todo. Recuerdo los olores, más que el resto, y por supuesto las imágenes: primeros planos, detalles; imágenes a veces en tono sepia, otras ásperas, en blanco y negro o granuladas, inconexas, borrosas, superpuestas. Infinitas. No me parece posible que todo esto se esté destruyendo, que en realidad sólo se esté convirtiendo en un recuerdo pasado, una fotografía que tomo ahora con las manos entumecidas por el frío; una falta de cariño, una decadencia, una carencia. Con mi prima Simone”, nos dijimos, “no volveremos a pasear por esa calle en mucho, mucho tiempo”.

Un asunto, por tanto, que termina con la pérdida de un pedazo de la historia y del arte de la ciudad, y que ha tenido una resonancia estrecha, pero que quizá merezca una reflexión más amplia para evitar que episodios similares vuelvan a repetirse.

Imágenes: Anna Pia Giansanti/Simona Guerra

Senigallia pierde un trozo de su historia con el derribo de la casa de Mario Giacomelli

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